8/04/2009

LA VIDA

La vida va pareciendo
sábana blanca y mojada
derramada sobre rocas,
al levantarla, la descubro impregnada
de moho y fibras remendadas
¿dónde quedó la pureza que consistías?
ya no se distinguen entretejidos
los hilvanes originales que fuiste,
que eres años dentro de tu polvo,
cuál fue tu primer color

la muerte es río desembocando
en el manantial del que nació
marisma que no deja pintarse
ola que invade
una playa que ya conoció.

8/03/2009

CALEIDOSCOPÍA

Cuando es la vida
vitral agrietado
cuyos quebrantos corren
y se recombinan,
trazo de avenidas y eventualidades
que nuestra existencia orbita:

caleidoscopía;
ventanas de tranvías
que abandonan para siempre
los rieles que pisan,
iridisada fantasía adamantina
salpicando una noche de versos
. . . . . . . cayendo
sobre un estanque de tulipanes;
corre que corre
el tren que se adentra en la noche.

Ha llegado sobre el cielo de septiembre
una amapola flotando
impregnada de nostalgia de mar,
era un papalote volando
(podría ser la elegía
que rima aunque no sonría
porque ya parece de día).

8/02/2009

CÓMO VAMOS A ANDAR

Escribe para mí
afila tus palabras
déjame pronunciarlas

agonizar

(yo escribiré tu nombre en una piedra
que volveré al olvido)

tenemos que existir un poco
para dolernos
averigüemos cómo desgarra aguantarse
la indecorosa necesidad
de nuestro brazo
jugando a construir [...] desmoronando
el corazón del otro.

¿Cómo lo hacen, peatones
y miserables?
¿Cómo logran arrastrarse por el mundo
con los sentidos rotos?

Voy a engañarlos. A todos
diré que nos fuimos llorando.

No quiero descubrir que estamos solos.

TE BRINDO UNA NOCHE DE LÁGRIMAS

Te brindo una noche de lágrimas
.... de arrepentimientos,
una sola, sólo una noche,
de enmarcados recuerdos
en la galería olvidada

aquí, las palabras de amor
un día se ahuecaron como viejas ramas,
lo que fueron ya no son.

Te ofrezco brazos y manos
para levantarte de entre las piedras,
del musgo del río,
pues no para tu cuerpo
tu deseo no yace entre mis dedos.

Tu canto corre con el viento
el viento que se entrega al mar
al mar a veces nube,
nube viajera, ¿dónde estarás?

que encuentren tus ojos de lumbre
los pasos que debas pisar.

YO NO SOY POETA

Yo no soy poeta.
No soy tu amigo
no lloro por los hombres
traigo puestos tus pantalones
y su abrigo.

Yo soy el peatón
que conoce las ciudades perdidas
soy el que lo mira pasar
desde su automóvil
y piensa en el gasto de gasolina;
la verdad me importa nada
si arrastrarla no puede
el viento poético que soy
-versando las pocas hojas
de un árbol otoñal-
el tercer movimiento de la primavera,
donde Vivaldi cuenta
que es posible resucitar.

Me duele, tengo sueño, amo;
espero que te duela
que sientas el color del aire
para que pruebes y escuches
el canto de las hojas de hierba.

No puedo ser poeta
quiero ser poesía
ésa para los que aman,
para quienes mañana seguimos esperando
que amanezca.