La vida va pareciendo
sábana blanca y mojada
derramada sobre rocas,
al levantarla, la descubro impregnada
de moho y fibras remendadas
¿dónde quedó la pureza que consistías?
ya no se distinguen entretejidos
los hilvanes originales que fuiste,
que eres años dentro de tu polvo,
cuál fue tu primer color
la muerte es río desembocando
en el manantial del que nació
marisma que no deja pintarse
ola que invade
una playa que ya conoció.
skip to main |
skip to sidebar
A los poetas las manos se les manchan de tinta, de colores, de sangre. Poesía es el yo lírico, universal: común a todo cuanto es real.
1 comentario:
Bueno we ya no queda más que decir para cosas así, el hombre cambia y no se da cuenta, se contamina y a veces hasta se pudre sin darse cuenta.
Saludos
Publicar un comentario